Gefährliche Musik | Ein Vorgeschmack auf Tuna Kiremitçis neues Detektivbuch

Eine Kostprobe aus „Dangerous Songs“

Es gab ein Fenster. Ein Querfenster mit Eisenstangen. Es ist zu nah an der Decke. Es ist entweder zu klein oder zu groß, um alles Leben auf dem Planeten zu verschlingen. Von innen betrachtet sah es aus wie ein riesiges schwarzes Loch, das die Welt draußen hielt. Manchmal ist es dunkel, manchmal ist es hell, wie die Lichter, die seine Mutter, die damals noch ein Kind war, gesehen haben soll, als der Reaktor von Tschernobyl explodierte.

Von außen war es ein einfaches Fenster. Ein quer verschiebbares Kellerfenster. Er blickte auf die Lücke von einem halben Meter zwischen zwei Betongebäuden und sah sehr dürftig aus. Nicht einmal Menschen oder Mäuse würden es wagen, in diese Lücke einzudringen. Die Musik in arabischer, afghanischer oder schwarzafrikanischer Sprache aus dem Viertel, in dem elende Einwanderer lebten, würde nicht bis zur Mitte der beiden Gebäude reichen.

Natürlich konnte niemand wissen, dass ein junges Mädchen acht Tage lang an die feuchteste Kellerwand hinter dem Fenster gekettet war.

Als das Mädchen bei Bewusstsein war, konnte sie durch einen Blick aus dem Fenster erkennen, ob es draußen Tag oder Nacht war. Er bemerkte, wie die Tage vergingen; fließende Zeit. Diese Erkenntnis machte mir keine Angst mehr. Alles, was er fühlte, war Schmerz. Der anfängliche Schrecken wich einem eindringlichen Schmerz über das Land, von dem er wusste, dass er es nie wieder sehen würde, über die geliebten Menschen, die er nicht berühren konnte, und über sein Schicksal, das besiegelt war. In die Einsamkeit des an die Wand geketteten neunzehnjährigen Körpers.

Als der Krieg begann, dachte er, er würde sterben. Als die Stadt Schitomir, in der er lebte, bombardiert wurde und ihre Häuser auf ihnen einstürzten … Es war das Beste, sich eine Waffe zu schnappen und wie seine Brüder an die Front zu rennen. Es gab Mädchen in der Nachbarschaft, die das taten. Es stellte sich heraus, dass er sich wie ein Feigling verhielt, sein Land verließ und in diese Stadt kam, von der er sowohl Angenehmes als auch Schreckliches gehört hatte. Am Busbahnhof traf er den Mann mit der dünnen Stimme, der sich als Pole vorstellte. Er sagte, er helfe den Kriegsflüchtlingen und nahm das Mädchen mit in sein Auto, mit dem Versprechen, es zu anderen Flüchtlingen zu bringen.

Er konnte nur den Schmerz der Nadel spüren, die in seinem Arm steckte, sobald er ins Auto stieg. Danach war es dunkel.

Wie viele Tage ist es her, seit Sie in diesem Keller die Augen geöffnet haben? Wie oft war das Leben in diesem Fenster aufgeblitzt? Was er tagelang durchgemacht hatte, hatte eine dicke Mauer zwischen ihm und seinem Bewusstsein errichtet. Die Mauer senkte sich manchmal, verschwand aber nie. Somit verlor die Zeit ihre Bedeutung. Jedes Mal, wenn sie aufwachte, befand sich das Mädchen inmitten von drei identischen düsteren Dimensionen unter Schmerzen. Seine Arme und Füße waren an die kurze Wand zwischen Tür und Fenster gekettet. Unter ihm lag eine weiße Matratze, befleckt mit seinem eigenen Blut.

Der Mann probierte jeden Tag etwas Neues an ihm aus. Jeder Tag ist ein anderes blutiges Spiel. Er tat alles mit der selbstbewussten Haltung eines Chirurgen. Mit der Gewissheit, dass Schreie nicht gehört werden.

Rasierschnitte tun nicht mehr so ​​weh wie früher. Dort, wo einst seine rechte Brust gewesen war, waren blutige Verbände. Die Wunden waren fast mit Krusten bedeckt. Der Schmerz war nicht unerträglich. Seine Kopfhaut, die beim Rasieren der Haare gereizt war, brannte weiterhin. Wenn der Mann nicht bei jedem Besuch diese übelriechende Salbe aufgetragen hätte, wären die Schmerzen wahrscheinlich viel schlimmer gewesen.

Die Wahrheit war, dass er sich um sie kümmerte.

Er ließ nicht zu, dass sich die Zeit verlängerte, während er bei Bewusstsein war. Er führte die Nadel in die Vene des Mädchens ein und leerte die Spritze vollständig. Er versäumte es nicht, ihn zu ernähren; mit einem breiartigen Aussehen. Gerade genug, um ihn am Leben zu halten.

Die Augen des Mannes waren so schwarz wie Achatsteine. Sie waren so langweilig, dass das Mädchen sich kein menschliches Gesicht um sie herum vorstellen konnte. Er lehnte sich mit dem Rücken an die Wand, an der seine Ketten befestigt waren, und wartete darauf, dass die Nadel in seine Vene eindrang. Manchmal hatte er sogar Angst, dass er es vergessen würde. Er hatte weder die Kraft noch den Mut, lange wach zu bleiben. Die Injektion war fast eine Belohnung und ließ ihn die Schmerzen vergessen, das schmutzige Licht, das aus dem Fenster drang, und das ständige Summen der beiden Rohre an der Decke. Um es zu verdienen, entfernte er sich jeden Tag weiter von sich selbst und bot dem Mann das, worauf er wartete.

Aufgeben, ein Mensch zu sein.

Er war noch nicht an dem Punkt angelangt, an dem er sich das Ende gewünscht hatte. Aber er hatte das Gefühl, dass er näher kam. Niemand konnte es ertragen. Auch wenn sie ein gesundes neunzehnjähriges Mädchen ist. Er dachte an seine Familie und das Haus, in dem er aufgewachsen war. Die Musik, die dort spielt. Er hasste seine Wohnungen in einer der Sozialwohnungssiedlungen aus der Sowjetzeit. Es stellte sich heraus, dass auch das inzwischen zu einer Erinnerung geworden war, die er festhalten wollte. Ein Beweis dafür, dass er bis vor ein paar Tagen ein Leben hatte.

„Schlafenszeit Anna… Süße Träume.“

Der Mann hatte eine dünne, weibliche Stimme. Er sprach Russisch mit einer anderen Betonung. Seine Akzente sind kürzer, mit einem treulosen Akzent. Das Mädchen hatte nicht die Kraft zum Nachdenken. Von seiner sterbenden Existenz blieben nur leichte, unsichere Impulse. Er spürte den Schmerz, als die Nadel in seine Vene eindrang. Er wusste, dass sein Herz innerhalb von Sekunden wie wild zu schlagen beginnen würde, sein Atem sich beschleunigen würde und gerade als dieser Albtraum seine Seele verschlingen würde, würden sich die Saugnäpfe der Dunkelheit an seinem Geist festsetzen.

„Warum?“ Er stöhnte, bevor er ohnmächtig wurde. „Wieso tust du mir das an?“

Der Mann lächelte. Wie ein Lehrer, der einem langsam Lernenden Verständnis entgegenbringt. Er drückte die gelbliche, beißend riechende Creme aus der Tube, die er aus seiner Jackentasche holte, in seine Handfläche. Dann begann er, es mit gemächlichen Bewegungen auf die Haut auf dem haarlosen Kopf des Mädchens aufzutragen. Die gereizten Gewebe absorbierten die Creme und die trüben Augen des Mädchens sahen nun gleichgültig aus. Sein Bewusstsein verließ ihn. Weder in einem dunklen Keller angekettet noch ihm die Brust abgeschnitten zu werden oder seiner Menschlichkeit beraubt zu werden, zählte nicht mehr.

„Gut für dich…“, sagte der Mann.

Die rechte Hand des Mädchens hob sich etwa zehn Zentimeter in die Luft. Es ist, als würde er versuchen, am Leben festzuhalten. Der Mann blickte auf seine gebrochenen Nägel und verletzten Fingerspitzen. Es passierte alles am ersten Tag, als er gefesselt im Keller aufwachte und in Panik versuchte, aus dem Fenster zu klettern.

Dummes Mädchen. Sie waren sowieso immer dumm.

Dann senkte sich die kleine Hand mit dem gebrochenen Nagel langsam. Eisblaue Pupillen wanderten nach oben, Wimpern flatterten. Die bandagierte Brust begann sich zu heben und zu senken. Der sehr beschleunigte Puls schien an den Wänden des Raumes zu widerhallen. Dies war einer der Momente, die dem Mann mit der Sturmhaube die größte Freude bereiteten: Er beobachtete jedes Mal fasziniert, wie sich 200 Milligramm Natriumpental im Körper des Mädchens verteilten und es lähmten. Das Aufregendste war die Möglichkeit, dass das Mädchen in den ersten Minuten einen Herzinfarkt erleiden könnte. Auch wenn er manchmal Lust hatte, die Dosis zu erhöhen, gelang es ihm, sich zu beherrschen.

Im Kopf des Mannes war kein Platz für Unordnung. Er wurde so erzogen.

Der Puls des Mädchens verlangsamte sich allmählich und ihre operierte Brust hob und senkte sich nicht mehr wie zuvor. Auf seinem Gesicht erschien ein ruhiger, friedlicher Ausdruck.

Der Mann musste tagelang verschiedene Dinge ausprobieren. Er konnte jedoch nicht finden, wonach er suchte, weder in der Freude, das Mädchen zu verletzen, noch im Anblick des fließenden Blutes, noch in den hallenden Schreien. Dann rasierte er dem Mädchen die Haare, aber er spürte nicht die geringste Erweckung in seinem Schwanz. Da begann er wütend zu werden. Er hasste das Mädchen, das sein Versagen miterlebte. Die Situation änderte sich nicht, als er mit seinem chirurgischen Wissen eine der Brüste entfernte. Jetzt musste er zweimal täglich Natriumpental einnehmen. Wenn er das nicht tat, konnte das Mädchen nicht aufhören zu schreien, und als ihre Stimme heiser wurde, stöhnte sie wie ein verwundetes Tier und ärgerte den Mann.

Am Morgen des sechsten Tages erregte etwas, das er zuvor ignoriert hatte, seine Aufmerksamkeit. Ein paar Blutstropfen des Mädchens waren gerade auf den Betonboden geflogen. Aus irgendeinem Grund legte er in diesem Moment mit einem Instinkt, dem er nicht widerstehen konnte und der angeblich vor Generationen in seine DNA eingeprägt war, seinen Finger auf den Blutstropfen an seinem Mund. Während Menschenblut auf seiner Zunge floss, spürte er, dass das Wunder, auf das er wartete, in wenigen Sekunden geschah: Sein Schwanz war jetzt steif.

Zum ersten Mal seit sehr langer Zeit.

Wieso hatte er vorher nicht daran gedacht? Warum war das bei früheren Mädchen nicht so gewesen? Ich schätze, es ging nur um Anna. Vielleicht hatte er endlich Glück.

Es gab also einen Jungbrunnen in Menschengestalt, der darauf wartete, aus ihm getrunken und in sich aufgenommen zu werden. Die Freude über seine Entdeckung war so groß, dass er fast weinen musste. Es fiel ihm schwer, nicht auf die Straße zu rennen und den arabischen, afghanischen und afrikanischen Bewohnern der Nachbarschaft von der Ader zu erzählen, die er gefunden hatte. Es war nicht nur die Angst, in Schwierigkeiten zu geraten, die ihn davon abhielt. Er war von Natur aus eifersüchtig. Er durfte niemals zulassen, dass irgendjemand anders seinen Schatz berührte.

Er öffnete sofort den Abfluss, den das Mädchen am zweiten Tag an ihrem Arm angebracht hatte, und füllte so viel Blut wie möglich in eine leere Medizinflasche. Für den ersten Versuch hat es gereicht. Er würde die Dosis sowieso langsam steigern. Als letzten Job des Tages vergaß er nicht, das Mädchen zu fotografieren. Die Bilder, die er sorgfältig datierte, waren der wertvollste Teil seines Projekts. Er hatte gehört, dass es Leute auf der dunklen Seite des Internets gab, die ihm viel Geld zahlen würden. Er hatte sogar jemanden auf der Glücksspielseite kontaktiert, auf der er sich aufhielt.

Ohne den Keller zu verlassen, drehte er sich um und sah den Gast erneut an. Wenn sie ihn jetzt gehen ließe, könnte sie dann ihre Menschlichkeit wiedererlangen? Nein, sie hatten dieses Ende gemeinsam überstanden. Es wäre beiden gegenüber unfair, die Arbeit unvollendet zu lassen.

Ein guter Tracker würde das verstehen. Das war schon immer so.

Er stieg die Treppe hinauf, schloss die Kellertür und verschloss sie mit einem Vorhängeschloss. Er war jetzt in seinem dunklen und trostlosen Zimmer. In einem Zeittunnel von vier mal sieben Metern, gefüllt mit Gegenständen aus den Achtzigern. Innenwände eines zweigeschossigen Einfamilienhauses, die von außen betrachtet nicht ins Auge fallen.

Mein Zuhause, mein angenehmer Aufenthaltsort.

Er schnupperte und sorgte dafür, dass der Blutgeruch nicht ins Wohnzimmer gelangte. Die Lüftungs- und Isoliersysteme, auf die die Welt hoffte, funktionierten. Er öffnete die Vorhänge und blickte auf die Straße. Es war ein toter, bedeutungsloser Herbstnachmittag. Ein kastanienbrauner Murat 131 mit türkischem Rap ging lautstark an der Tür vorbei und ging in Richtung Tankstelle. Die Menschen in dieser Nachbarschaft achteten darauf, nicht zu erfahren, was in den Häusern und Autos der anderen geschah. Aber sie alle hatten Platz für ihre eigenen Sünden auf ihren Schultern.

Deshalb hat er diesen Ort ausgewählt.

Er reinigte die leere Spritze mit einem feuchten Tuch und stellte sie auf die oberste Ablage des Glas-Sideboards. Der Geruch von Blut und Medizin an seinen Händen gefiel ihm. Er ignorierte den grauhaarigen Mann mit Brille, langem Gesicht und großen Händen, der sich im Spiegel spiegelte. Er wollte keine Zeit verschwenden, solange sein Penis hart genug war. Er saß in seinem Lieblingssessel und zündete sich die halbierte Marihuana-Zigarette im Aschenbecher auf dem Couchtisch an. Art holte zweimal tief Luft und löschte sie schnell aus. Er konnte sich nicht zurückhalten und wollte nicht warten. Zuerst öffnete er die mit dem Blut des Mädchens gefüllte Medizinflasche und öffnete dann den Reißverschluss seiner Hose.

Plötzlich hörte er ein Klopfen an der Tür. Die Glocke, die wie ein Wellensittich zwitscherte, wurde einmal gedrückt.

Wer könnte es sein?

Ein neugieriger Nachbar? Der dumme Lebensmittelkaufmannslehrling, der zurückkam und fragte, ob da Müll sei, obwohl er das gar nicht wollte? Ein verdächtiger Wächter? Einer der Schläger, die Blut gerochen haben? Ein harmloser Bettler? Ein Bericht?

Er widerstand dem Adrenalin, das sein Bewusstsein übermannte. Kontrolle war sein Spitzname. Er verdrängte die schlechten Möglichkeiten aus seinem Kopf. Bei der Vorbereitung des Hauses traf er alle Vorsichtsmaßnahmen und dachte über die wichtigsten Isolierungslösungen gegen die Geräusche und Gerüche nach, die aus dem Keller dringen würden. Er achtete darauf, beim Ein- und Aussteigen keine Aufmerksamkeit zu erregen. Er war sich sicher, dass keine MOBESE-Kameras in der Nähe waren. Niemand hätte etwas ahnen können. NEIN.

Die Glocke wurde noch einmal geläutet. Es ist wieder dieser lästige Vogel mit schwacher Batterie.

Er versteckte das Blutfläschchen unter dem Couchtisch. Er stand auf und ging mit leisen Schritten zur Tür. Er griff in seine Jackentasche und vergewisserte sich, dass die Waffe noch da war. Er brachte langsam ein Auge näher an das Loch heran. Er konnte nicht verstehen, was er sah. An der Tür stand eine Dame mittleren Alters mit Brille und schwarzen Locken. Nachdem er einen Moment nachgedacht hatte, beschloss er, es zu öffnen. Es hatte keinen Sinn, die Neugier der Nachbarschaft zu wecken. Als er die Tür öffnete, stand er der Dame gegenüber.

„Ich habe den Nachbarn gestört…“, sagte die Dame mit verlegener Stimme. „Wir sind gerade in die Nachbarschaft gezogen, ich habe mich gefragt, ob es einen Elektriker in der Nähe gibt.“ „Nein…“, sagte der Mann, als er sich darauf vorbereitete, die Tür zu schließen. Aus irgendeinem Grund hatte er das Gefühl, dass die Dame versuchte, hineinzusehen, und er fühlte sich unwohl.

„Es tut mir leid, Ma’am, es ist ein guter Tag.“

„Ich verstehe…“, sagte die Dame und hob höflich die Hand. „Wissen Sie also, wo das Büro des Schulleiters ist?“

Der Mann verglich die andere Person mit seiner älteren Schwester. Die neugierige und unerträgliche ihrer älteren Schwestern. „Ich weiß nicht, wo das Büro des Schulleiters ist…“, log er. „Fragen Sie die Ladenbesitzer oder so, sie werden Ihnen helfen.“

„Oh mein Gott…“, sagte die Dame. „Ich habe dich gestört. Wie dem auch sei, ich wünsche Ihnen einen schönen Tag.“

Ohne zu antworten lehnte sich der Mann mit dem Rücken gegen die geschlossene Tür und verharrte eine Weile so. Er hoffte, dass der neugierige Nachbar den Geruch von Marihuana nicht bemerkt hatte. Er lehnte sich auf der Couch zurück und wartete darauf, dass das Unbehagen vorüberging. Aber seine Aufmerksamkeit war abgelenkt. Sein Penis verlor seine Härte und kehrte in seinen gewohnten verzweifelten Zustand zurück. Sein Inneres begann vor Wut zu brennen. Vielleicht würde das Blut in der Phiole keinen Nutzen mehr haben und er müsste in den Keller gehen und sich erneut mit dem Mädchen befassen …