Das Meer gelingt großartig – Du bist jetzt ein 17-jähriges Mädchen. Dein Vater schreibt ein Gedicht, das er „Die Schwalbe“ nennt. Ein paar Schwalben nebeneinander. Sie fliegen in die Freiheit. Eine der Schwalben hat das Gefühl, dass das Leben in den letzten Momenten angelangt ist. „Wer erinnert sich, wenn er auswandert?“ Er sagt: „Ein paar wertlose Zeilen, ein paar Theaterstücke hinter staubigen Vorhängen.“ Er denkt, dass er im Leben nicht viel getan hat; Er ignoriert fast die Gedichte, die er geschrieben hat, die Theaterstücke, die er gespielt hat, die Zeitschriften, die er mit viel Mühe herausgebracht hat, die Bücher, das Theater, das sie mit seinen Freunden gegründet haben. Aber er hat eine Hoffnung für die Zukunft: „Es geht uns um diese beiden Schwalben, sterblich und naiv/ Wir haben unserem Kind beigebracht, eine Menschenwürde zu lieben/ Eine Freiheit/ Und zu lieben/ Seine schwachen Flügel zu ignorieren/ In die Richtung zu fliegen, die es wirklich kennt/ / Das ist alles.“
Drei Jahre nach dem Schreiben dieses Gedichts wird die ganze Sinnlosigkeit des Lebens auf den Rücken dieses kleinen Schwalbenjungen gelegt, oder sollten wir sagen, auf seine schwachen Flügel, die Welt ist verschwunden. In unerwarteter Form, aufgrund eines unglücklichen Unfalls. Das Mädchen, das 17 Jahre alt war, als das Gedicht geschrieben wurde, ist jetzt 20 Jahre alt und hat gerade mit der Universität begonnen. Die Worte Freiheit, Liebe, zarte Flügel klingen in seinen Ohren. Er glaubt, dass das Fliegen in die ihm bekannte Richtung sein einziger Lebenszweck sei. Weil sein Vater sagte. Er hat wahrscheinlich keine Rede gehalten, die mit „Schau, Mädchen, Leben…“ begann. Aber beschreibt das Gedicht nicht in angemessen klarer Form, was von ihm erwartet wird? Ist es nicht klar, wer es sein sollte? In diesen Werbespots gab es kein freies Mädchen, sondern ein Schwalbenjunges. Sie hatte nicht einmal eine Gitarre in der Hand, nur zerbrechliche Flügel.
Bevor er zur Poesie neigte
Ich habe am Ende angefangen. Doch seit dem Tag meiner Geburt begleiten uns die Gedichte meines Vaters. Wir würden meinen Vater nicht als Dichter bezeichnen, und er würde es auch nicht tun. Weil er ursprünglich Schauspieler war. Oder sollte man sagen: Der Motor des existenzsichernden Lohns drehte sich mit dem Theater. Aber er ließ sich oft inspirieren und machte sich Notizen, seine Gedichte stapelten sich irgendwo. Von Zeit zu Zeit las er seine alten Gedichte. Als ich klein war, habe ich sogar „Shadow“ auswendig gelernt. Wir rezitierten es immer zusammen. Eine Saite er, eine Saite ich. Ich wurde auch zum Schreiben ermutigt. Ich habe mich um seine Musen gekümmert, ich habe Feen entsprechend meiner Größe geschminkt. Meines waren kleine, lockige Mädchen. „Das Gedicht ist gekommen“, ich sprang auf ihr Bett und ließ ihn es schreiben. Ich hatte sogar ein Gedichtheft. „Schmetterlinge fliegen im Winter nicht“ ist mein Meisterwerk, wenn Sie mich fragen. Das war’s mit der Poesie. Der Mangel an Meisterwerken ist natürlich der Witz.
Sein erstes Gedicht wurde 1948 in der Zeitschrift Kaynak veröffentlicht. Mein Vater signiert seine Gedichte mit Kamran S. Büyük. Für diejenigen, die ihn als Schauspieler kennen, ist dieses „S“ nirgends zu sehen, es ist Sıtkıs S. Der Name seines Vaters, den er mit 15 Jahren verlor, ist jetzt Sıtkı. Eines seiner ältesten Gedichte, der Brief an den verstorbenen Vater, endet mit „Was ist los, Papa / Wie es mal wieder war / Frag uns nach unserer Situation“. Die Vaterlosigkeit und die Übernahme der Verantwortung für seine drei Schwestern und seine Mutter in jungen Jahren ließen ihn früh erwachsen werden. Dieses Verantwortungsbewusstsein hielt ihn jedoch nicht davon ab, seinen Leidenschaften nachzugehen. Er widmete sich zunächst der Poesie, dann dem Theater. Er verließ die juristische Fakultät und ging zu Küçük Sahne. Einerseits schrieb er seine Gedichte, andererseits lernte er das Theater unter der Leitung und Anleitung von Muhsin Ertuğrul und wurde Schauspieler.
„Weder er noch der andere!“
Hilmi Yavuz schreibt im Vorwort von „With Love to the World“, herausgegeben von Everest Publishing, einem Werk von Başar Basarir, meinem Lebenspartner, den ich sehr liebe, obwohl er „in den Jahren“ mit dem Schreiben begonnen hat Als die seltsame Bewegung ihre Entscheidung fortsetzte, wurde er nicht in diese Gruppe aufgenommen und zog es vor, in der Zweiten Neuen Ära unabhängig zu bleiben. Er betont, dass er ein Dichter ist, der seine Identität dadurch bestimmt, dass er „auf sich selbst bezogen“ ist, obwohl er gelegentlich Gedichte schreibt, die die Stimmen beider Bewegungen tragen, und sagt:
Übrigens möchte ich Hilmi Hodja dafür danken, dass sie uns jahrelang ermutigt und sogar angeleitet hat, die Gedichte meines Vaters erneut zu veröffentlichen. Ohne seine spirituelle Stärkung wären die im Schatten stehenden Gedichte nicht ans Licht gekommen. „Wer erinnert sich, wenn er auswandert?“ 37 Jahre nach seinem Tod konnten wir diesem Dichter nicht „wir sind“ zurufen. Wenn ein zufälliges Gedicht, das am Ufer des literarischen Baches liegt, einen Liebhaber erreicht, ist es dann nicht eine der vergessenen Zeilen in der Flasche, die davongeschwemmt ist, ein Beweis dafür, dass dieses Leben weitergeht, dass keine einzige geschriebene Zeile verloren gehen wird? Dass wir weiterhin mit den Flügeln schlagen? Sollten wir nicht allein aus diesem Grund an den Kosten der Vergangenheit festhalten? Zu sagen: Das Leben geht weiter, die Literatur lebt …
Dieser Artikel ist ein Auszug aus der Mai-Ausgabe von Milliyet Sanat. Alles könnt ihr im Magazin nachlesen.
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